Кто-нибудь из форумчан писал большие (или маленькие) произведения?
Можете выложить сюда своё творчество.
Нам же интересно.
А вы писали...?
13 апреля 2013
Показать комментарий
То, что я пишу по поводу или по настроению, я не называю стихами - это отнюдь не поэзия, а просто зарифмованные мысли или минутное настроение, да и сами рифмы не всегда правильны. Но это неважно.
Как-то села писать поздравление с днём рождения своей подруге. Поздравление не получилось, а мысли ушли далеко... Давно еще засело в памяти высказывание - чьё, не знаю, но наредкость мудрое, включающее в себя, если хотите, самую суть бытия: "Величайшие и чудеснейшие вещи - это самые простые вещи". Я в окружающем мире знаю множество тому подтверждений. И, как оказалось, сама того не ведая, всегда жила в соответствии с этим утверждением. И получилось у меня в итоге вот такое зарифмованное настроение:
Попробовать расправить плечи,
Смягчить улыбку, сбавить шаг,
Нырнуть в июльский пряный вечер
И - замереть, и - не дышать...
Цветущей липой насладиться,
Послушать звуки клавесина
И чаю от души напиться
Из старой баночки, с жасмином...
Воистину, ПРОСТЫЕ ВЕЩИ
Нас побуждают возрождаться.
Как хочется расправить плечи,
Счастливой БЫТЬ, а не КАЗАТЬСЯ!
Попробовать остановиться?
Ведь стоит только захотеть!
Что с детства в памяти хранится -
Достать, наивно умилиться,
Взгрустнуть, а следом - восхититься
И благодарно "пыль" стереть...
Мне потом говорили, что уж больно грустное настроение получилось. Вовсе нет! Это покой и умиротворение, это гармония с самой собой и окружающей действительностью, это момент истины. А главное то, что это высказывание помогает понять что-то очень главное, что даёт возможность выживать в предлагаемых обстоятельствах, несовместимых с жизнью. И это на самом деле так, я испытала это сама.
Isuvorova, форумчане, как правило, очень грубо комментируют чьи-то работы. А я человек обидчивый.Я с удовольствием выслушиваю суждение людей, мнение которых мне небезразлично. Это помогает учитывать ошибки, недочеты. А грубость меня всегда коробит, даже если она не в мой адрес.
Лирика.
ЖЕЛАНИЕ.
Я не хотел бы стать луною,
Чтоб свет других лишь отражать.
Звездой огромной неземною
Я не хотел бы тоже стать.
Хочу сверкнуть метеоритом,
И вестником иных миров
Лежать на поле позабытым,
Отдавшимся на суд ветров.
1958г.
Поверьте мне, земная участь наша –
Жизнь переждать, возделывая сад.
Ведь счастьем до краёв полна у жизни чаша!
Рождаясь, умереть пусть каждый будет рад.
1980г.
Смерть и воскрешенье.
Мне говорят – в тебе погиб поэт,
Мне говорят – в тебе убит писатель.
Увы, почил во мне в расцвете лет
Певец, художник и ваятель!
Жить приказал как можно дольше врач,
Преставился громадный архитектор,
И перекинулись отменнейший скрипач,
Учёный и чего-нибудь директор.
Отжил во мне большой энтузиаст,
Дал дуба задушевный сострадатель,
Заставил уважать себя фантаст,
И в мир иной отправился мечтатель.
Усоп во мне глашатай и трибун!
Борец за правду, в нём такая сила!
Моя душа, хоть сердцем я и юн,
Ну не душа, а братская могила!
И вот сегодня, подводя итог,
Сводя в едино жизни дебет – кредит,
И сам я что-то малость занемог,
Душа моя и мечется и бредит.
И, чтобы жизнь не кончилась моя,
Вооружаясь волевым решеньем.
Чтоб не скорбели надо мной друзья,
Спасу себя я самовоскрешеньем.
1978г.
Цепная реакция.
В стране процент критический
Умов изотопических!
Частенько расщепляются
Мозги то тут, то там.
Я жду цепной реакции,
Затем ответной акции,
И чувствую, как медленно
Я расщепляюсь сам.
Я верю лишь безверью,
Ведь за вселенской дверью
Галактики пульсируют
Фотонной мельтешнёй,
А на асфальте глыбою
Глотает воздух рыбою
Поверженный в мистерию
Инфарктовый больной!
Страна стремится к гибели,
Ведь даже точку вздыбили,
Чтобы участье в линии
Ей превозмочь помочь.
С того она, наверное,
И стала безразмерная!
Вам снятся сны с минервами,
А я не спал всю ночь!
1979г.
Вероятность моего существования.
Пою тебя, о дробь того,
Что я рождён на свет!
А недруга – угробь его,
И пусть, что был, что нет!
Но, если вдруг и я помру,
Настанет мой черёд,
Затей любовную игру.
Пусть вновь мой час грядёт!
И спермы вольтову дугу
Пусть высечет любовь.
На радость мне, на зло врагу
Пусть я возникну вновь.
Не сожжены до тла мосты,
И на закате дня
Ещё до вспыхнувшей звезды
Вновь с вами буду я.
1981г.
83
комментария
None
Показать комментарийПисала и пишу изредка с 1979 года. Стихи - с 2002 года. В основном, все проходное, отражает сиюминутные впечатления. Хорошие экземпляры получаются редко. была моложе - писала эссе на темы житейской философии. решала для себя какие-то вечные вопросы. теперь, просматривая написанное, нахожу эссе похожими на дидактический материал для вступающих в жизнь подростков. Разве можно этот лепет вываливать на суд широкой общественности? неудобно...
None
Показать комментарийТоже иногда пишу. Стихи давно. А читатели - мои близкие. Им нравится,хотя я, конечно, понимаю, что это еще не поэзия, наверное. Потом захотелось написать воспоминания о своем детстве, о своих родителях для собственных детей.Должны же они знать историю жизни родителей. А внук заказал сказки. Так родились пять небольших сказок. Но все это, я думаю, для внутреннего пользования. Издавала всего по семь экземпляров, только для своих.
None
Показать комментарийТо, что я пишу по поводу или по настроению, я не называю стихами - это отнюдь не поэзия, а просто зарифмованные мысли или минутное настроение, да и сами рифмы не всегда правильны. Но это неважно.
Как-то села писать поздравление с днём рождения своей подруге. Поздравление не получилось, а мысли ушли далеко... Давно еще засело в памяти высказывание - чьё, не знаю, но наредкость мудрое, включающее в себя, если хотите, самую суть бытия: "Величайшие и чудеснейшие вещи - это самые простые вещи". Я в окружающем мире знаю множество тому подтверждений. И, как оказалось, сама того не ведая, всегда жила в соответствии с этим утверждением. И получилось у меня в итоге вот такое зарифмованное настроение:
Попробовать расправить плечи,
Смягчить улыбку, сбавить шаг,
Нырнуть в июльский пряный вечер
И - замереть, и - не дышать...
Цветущей липой насладиться,
Послушать звуки клавесина
И чаю от души напиться
Из старой баночки, с жасмином...
Воистину, ПРОСТЫЕ ВЕЩИ
Нас побуждают возрождаться.
Как хочется расправить плечи,
Счастливой БЫТЬ, а не КАЗАТЬСЯ!
Попробовать остановиться?
Ведь стоит только захотеть!
Что с детства в памяти хранится -
Достать, наивно умилиться,
Взгрустнуть, а следом - восхититься
И благодарно "пыль" стереть...
Мне потом говорили, что уж больно грустное настроение получилось. Вовсе нет! Это покой и умиротворение, это гармония с самой собой и окружающей действительностью, это момент истины. А главное то, что это высказывание помогает понять что-то очень главное, что даёт возможность выживать в предлагаемых обстоятельствах, несовместимых с жизнью. И это на самом деле так, я испытала это сама.
None
Показать комментарийвалентина, как вы меня порадовали! Писать детские сказки - это самое благородное дело, и как хорошо, что вы их записали. Напрасно вы думаете, что они "для внутреннего пользования". Откройте здесь тему, покажите их всем. Представьте, если хоть одна из них кому-то понравится и будет рассказана какому-то малышу, ваша сказка заживет новой жизнью!
None
Показать комментарийIsuvorova, форумчане, как правило, очень грубо комментируют чьи-то работы. А я человек обидчивый.Я с удовольствием выслушиваю суждение людей, мнение которых мне небезразлично. Это помогает учитывать ошибки, недочеты. А грубость меня всегда коробит, даже если она не в мой адрес.
None
Показать комментарийДавно пишу, но публикуюсь только в интернете. Мне поступали предложения выбрать что-нибудь для публикации в книжном виде, в антологии современной поэзии, но мне просто лень этим заморачиваться.
Вот одно из последних:
Соловей за окном от меня отрекается вновь,
А луна искушает бессонницей - даром своим.
Если б я никогда не узнал, что такое любовь,
Был бы счастлив?.. Неважно, ведь счастье - не больше чем дым.
Звёзды в небе жестоком к измене склоняют меня,
А надменные тучи рыдают горячим дождём.
Я сгорю этой ночью, чтоб выйти живым из огня:
Снова тлеет надежда в обугленном сердце моём.
А это написано в 2000-м году, после него я 11 лет ничего не мог написать:
Добровольные мертвецы
Не отрекайтесь от себя
В привычных поисках покоя:
Он ждёт за крышкой гробовою,
При жизни душу нам губя.
Его соблазн неодолим -
И, искушению подвластны,
К чужому горю мы бесстрастны,
И лжём, чтоб не расстаться с ним.
И ради рая в небесах -
Того извечного покоя,
Что мы предчувствуем душою,-
Мы душу втаптываем в прах.
Сиюминутное любя,
Не замечаем раздробленья,
И даже модное крещенье
Нам не вернёт самих себя.
Цените целостность души,
Своей звезде не изменяйте -
Свой бриллиант не отдавайте
В обмен на жалкие гроши.
И одно из ранних:
Быть может, лучше, что не знаешь
Ты тайну сердца моего:
Ты не несчастна оттого,
Как я, безумно не страдаешь.
Отказом сердца ты не ранишь,
И, ничего не зная, не
Расскажешь людям обо мне
И надо мной шутить не станешь.
А я -- могу тебя любить,
Любовь по-прежнему скрывая,
Тебя богинею считая
И на одну тебя молясь.
Но тайну я не дам открыть:
Иначе чувство втопчут в грязь.
И - из малой прозы:
Притча
Наилучшее учение то, у которого меньше всего приверженцев. Это и делает его истинным.
Один проповедник ходил по городам, распространяя своё учение. Вначале у него было очень мало учеников, потому что царь запретил ему проповедовать, объявив его учение ложным и вредным. Только наиболее храбрые пошли за ним, и это придавало ему мужества.
Но вот царь умер, а новый царь снял запрет, наложенный прежним царём. Его учение стало модным. Люди за ним стали ходить толпами. Появились самозванцы, называющие себя его учениками. Проповедуя его учение в других городах, многие из них исказили его. Иногда от его имени утверждалось нечто совершенно обратное тому, чему он учил.
И тогда он собрал своих верных учеников - тех, что были с ним в тёмные для него годы. И решено было начать войну с лжецами и самозванцами. К учителю присоединились и те, что были обращены в его веру уже в новое время; были составлены военные отряды для борьбы с клеветой. Религия взялась за оружие.
Шло время. Религиозные войны окончились. Истина восторжествовала. Но для этого пришлось заплатить слишком высокую цену: из верных приверженцев его учения, из тех, что с самого начала были с учителем, никто не уцелел - никто, кроме самого учителя. Но и сам учитель пропал без следа.
В горах же теперь можно было встретить нового отшельника. Старик сидел у входа в свою пещеру и постоянно плакал горькими слезами. Никто не знал, кто он такой и почему он плачет. Многие спрашивали об этом седоволосого старика, но никто из них так и не получил ответа - говорят, отшельник отрезал себе язык, потому что тот принёс ему в жизни много горя.
Когда старик умер, люди вошли в пещеру, намереваясь похоронить тело. И первое, что они увидели, была надпись на стене - надпись, сделанная кровью:
"Истинно любящий не стремится говорить правду"
None
Показать комментарийЛирика.
ЖЕЛАНИЕ.
Я не хотел бы стать луною,
Чтоб свет других лишь отражать.
Звездой огромной неземною
Я не хотел бы тоже стать.
Хочу сверкнуть метеоритом,
И вестником иных миров
Лежать на поле позабытым,
Отдавшимся на суд ветров.
1958г.
Поверьте мне, земная участь наша –
Жизнь переждать, возделывая сад.
Ведь счастьем до краёв полна у жизни чаша!
Рождаясь, умереть пусть каждый будет рад.
1980г.
Смерть и воскрешенье.
Мне говорят – в тебе погиб поэт,
Мне говорят – в тебе убит писатель.
Увы, почил во мне в расцвете лет
Певец, художник и ваятель!
Жить приказал как можно дольше врач,
Преставился громадный архитектор,
И перекинулись отменнейший скрипач,
Учёный и чего-нибудь директор.
Отжил во мне большой энтузиаст,
Дал дуба задушевный сострадатель,
Заставил уважать себя фантаст,
И в мир иной отправился мечтатель.
Усоп во мне глашатай и трибун!
Борец за правду, в нём такая сила!
Моя душа, хоть сердцем я и юн,
Ну не душа, а братская могила!
И вот сегодня, подводя итог,
Сводя в едино жизни дебет – кредит,
И сам я что-то малость занемог,
Душа моя и мечется и бредит.
И, чтобы жизнь не кончилась моя,
Вооружаясь волевым решеньем.
Чтоб не скорбели надо мной друзья,
Спасу себя я самовоскрешеньем.
1978г.
Цепная реакция.
В стране процент критический
Умов изотопических!
Частенько расщепляются
Мозги то тут, то там.
Я жду цепной реакции,
Затем ответной акции,
И чувствую, как медленно
Я расщепляюсь сам.
Я верю лишь безверью,
Ведь за вселенской дверью
Галактики пульсируют
Фотонной мельтешнёй,
А на асфальте глыбою
Глотает воздух рыбою
Поверженный в мистерию
Инфарктовый больной!
Страна стремится к гибели,
Ведь даже точку вздыбили,
Чтобы участье в линии
Ей превозмочь помочь.
С того она, наверное,
И стала безразмерная!
Вам снятся сны с минервами,
А я не спал всю ночь!
1979г.
Вероятность моего существования.
Пою тебя, о дробь того,
Что я рождён на свет!
А недруга – угробь его,
И пусть, что был, что нет!
Но, если вдруг и я помру,
Настанет мой черёд,
Затей любовную игру.
Пусть вновь мой час грядёт!
И спермы вольтову дугу
Пусть высечет любовь.
На радость мне, на зло врагу
Пусть я возникну вновь.
Не сожжены до тла мосты,
И на закате дня
Ещё до вспыхнувшей звезды
Вновь с вами буду я.
1981г.
None
Показать комментарийПишу; правда, реже, чем следовало... Лень проклятая. Образцы: http://lib.rus.ec/a/69234
None
Показать комментарийhttp://stihi.ru/avtor/nborisov
None
Показать комментарийПисали. А потом решила, что никому это не нужно. Сейчас это бизнес, а не творчество
None
Показать комментарийписала,а как же..все ,наверное,это проходят..стихи о природе и фантастические рассказы..несколько тетрадок по 96 листов..потом решила,что графоманов и так немало-всё сдала в макулатуру))теперь иногда натыкаюсь на ТАКОЕ..приходит мысль,что зря избавилась от своей нетленки-моё явно не хуже было)))
None
Показать комментарийIsuvorova, мне понравилось. Поддерживаю Вас, что ничего слишком грустного тут нет. Кроме того, я так же, как и Вы, не называю поэзией то, что пишу сам (хотя эти Ваши строки я бы оценил именно как поэзию). Мне самому нравится в нескольких строчках попробовать выразить какую-нибудь мысль, да еще зарифмовать. Как будто разгадываешь головоломку (или придумываешь). Я захожу на сайт ПОЭЗИЯ - вот там "сокровища" поэтического искусства. Такую чушь в основном пишут - просто набор обрывочных бессмысленных фраз (с рифмами, типа: "один - двадцать один" - и считают себя поэтами. Зато можно посмеяться, пародию написать (не грубую, конечно, чего боялась В.Миронова). Не мог удержаться, чтобы не написать Вам, поскольку наконец-то мне попалось что-то стоящее в потоке "поэтического" мусора. С уважением, Р.
None
Показать комментарий)))Грешна, конечно...как многие...Вот немного:
"Осень… Золотая, унылая, чарующая, дождливая, щедрая, промозглая, ярко-желтая, поздняя, чудная, серая, теплая – какая бы не была , - все равно остается «ОСЕНЬЮ» – тем, ЧТО наступает ПОСЛЕ ЛЕТА... Приход ее в природе и человеческой жизни, к сожалению, одинаково неизбежен. Настроение тех людей, возраст которых можно определенно назвать осенним, в эту пору, в большинстве случаев, напрямую зависит от погоды. Однако, издавна кем-то здорово придумано, что у осени есть и такая замечательная пора, которая называется «Бабье лето». Этот отрезок времени дает нам возможность вспомнить о прошедшем лете и ненадолго в него вернуться...
В такое солнечное осеннее утро особенно приятно пройтись по улицам города сногсшибательной летящей походкой в новом легком пальто и туфельках , высоко и гордо держа голову с рассыпанными ниже плеч длинными и волнистыми каштановыми волосами и почти не глядя по сторонам! Идти по асфальту, листьям, переходам, тротуарам, дороге – так, СЛОВНО ЛЕТИШЬ НАД ЗЕМЛЕЙ, краешком глаза ловить на себе взгляды абсолютно всех встречных (юных, молодых, пожилых, красивых, не очень, и вообще непонятно каких!) прохожих, у светофора, случайно, одним движением руки поправив волосы, остановить бесконечную вереницу машин за минуту до того как загорится красный свет, аккуратно и не спеша перейти дорогу, постукивая каблучками в ответ на разноголосые звуковые сигналы и ослепительно улыбнувшись наполовину выпавшему из впереди стоящего «джипа» импозантному мужчине, и небезосновательно при этом видеть, слышать, чувствовать и сознавать, что никто и ничто не может тебе помешать сейчас, когда ты , смело и решительно развернувшись обратно, наперекор своей осени , НАВСЕГДА ВОЗВРАЩАЕШЬСЯ В ЛЕТО!!!
07.10.2008"
))А здесь побольше: http://proza.ru/avtor/lunnayaraduga
None
Показать комментарийВот адрес моего блога, http://blogs.mail.ru/bk/strannik_voz/ Всё кроме одной сказки моё.
None
Показать комментарийвалентина, почему сказки для внутреннего пользования? Разве Вы не хотите поделиться с другими детьми? Ведь не у всех родственники пишут сказки))И найти хорошую книгу со сказками нелегко, чтоб и текст устраивал, и картинки. Может, кому-то понравятся именно ваши сказки. Поделитесь, пожалуйста))
None
Показать комментарийА иллюстрации мы сами будем рисовать.
None
Показать комментарийЗаходите ко мне: http://www.chitalnya.ru/users/april460408/
None
Показать комментарийОксана, я не знаю, как это сделать. У меня нет сайта, они у меня в напечатанном виде и в в электронном.
None
Показать комментарийВыложила свой рассказ, надеюсь, что понравится.
None
Показать комментарийСлучилось это тридцать лет назад. Мне было тридцать три. В то время я был полон сил и энергии, красив и силен. Женщины всех возрастов задерживали свой взгляд на мне. Я не хвастун - так оно и было. Из тридцати трех лет пятнадцать, как минимум, я посвятил автомобилю и к тому времени был классным шофером. В тот зимний день я выехал в рейс, на ЗИЛе вез оборудование в областной центр. Чтобы сократить дорогу, поехал по совету дружка по зимнику. Ехал без напарника. Дорога показалась скучной, вначале встречались маленькие деревушки, а потом и их не стало. С одной стороны лес дремучий, с другой - одно за другим кладбища. Еду, думаю, деревень не видно, а кладбища без конца.Зимой темнеет рано. Тоскливо как-то мне стало. Хоть и готовил машину к рейсу тщательно, стала закрадываться в голову мыслишка: не дай Бог, сломаться в таком глухом месте.
А в жизни как? Чего боишься, то и случается.Сначала у меня радио вышло из строя, а потом и машина заглохла, стала посреди дороги как вкопанная, не заводится - и все. Бился я, бился, толку мало. Слил воду. Решил пройти по дороге вперед, а там и трактор найдется. Прошел километров пять - глухо. И по дороге как будто никто не ездит. Собрался было назад вернуться, вижу: от главной дороги тропиночка. Я возьми да и сойди на нее, прошел немного, смотрю: впереди вроде как огонек маячит. Ну я приободрился, прибавил ходу. А ночь такая лунная, лес таинственный, снег серебрится совсем не по-земному, и тихо-тихо вокруг, даже моих шагов не слыхать. А тропиночка-то все петляет и бежит. А огонек-то все зовет меня и зовет. А я такой, если уж что начал делать - так до конца.А вот и домишко показался, и свет в окошке. Огляделся, странно как-то: стоит эта избушка одна-одинешенька
посреди леса, а больше жилья и не видно никакого. Может, лесник здесь живет, ладно, хоть на него набрел. Деревянная дверь заскрипела и поддалась, пахнуло теплом, переступил порог. «Хозяева!«-бодро так позвал. Пригляделся: стою в маленькой кухоньке, но все в полумраке,- а на окне стоит керосинка, вот на ее огонек я и пришел. Однако где же хозяин? Я снова позвал, открылась боковая дверь, в кухоньку вошла женщина, внимательно посмотрела мне в глаза, а потом сказала: «Вы проходите, проходите, устали, верно, и замерзли, отогреетесь». Тут только я почувствовал, что, действительно, очень устал, замерз, проголодался, и все такое. Устроился я за столом, а на столе тотчас стали появляться огурчики соленые, грибочки, картошечка свежесваренная, пар от нее идет, чайник закипел на плите, а от печи такая жара. Скинул я полушубок, а женщина все хлопочет у стола да приговаривает: «Вы ужинайте, погрейтесь». Поставила на стол бутыль с наливкой, а потом и сама села супротив меня. Вот тут-то я ее и разглядел. Красоты она была неописуемой. Коса богатая вокруг головы венцом уложена, брови черные, как нарисованы, а глаза большие, с поволокой - не глаза, а омут, губы полные, красивые, ноздри тонкие. Из-под косы выбилось несколько волосков, завитком лежат на шее, и тоненькая синяя жилочка на виске вздрагивает. Я смотрю на нее, оторваться не могу, и она глядит на меня не мигая. Хочу спросить ее: далеко ли до ближайшей деревни? Где хозяин? И другие вопросы в голове вертятся. А она словно мысли мои читает: «Вы поешьте, а потом и спрашивать будете». Наливает душистой своей наливки какого-то непривычного изумрудного цвета. «На семи травах настоена, - говорит, - отведайте». Ну, думаю, стопку выпить не помешает.
Выпил и так хорошо мне стало-забыл обо всем, вижу перед собой только эту лесную красавицу. Забыл, где я, почему здесь нахожусь. Полностью попал под ее власть. А дальше? Дальше была сказочная ночь, ночь любви и страстей. Такой ночи никогда в жизни у меня не было. Как уснул, не помню. Проснулся от холода. В маленькие окна заглядывал дневной свет, огляделся - лежу на куче тряпья, со стен свисает паутина, деревянные стены покрыты плесенью, сыро и холодно, печурка, на которой вчера кипел чайник, была совершенно холодная, никаких следов давешнего застолья не было. Уж не причудилось ли все мне? Что за чертовщина, думаю, полез за пазуху, хотел крестик серебряный достать, да не нашел, потерял, видно, жаль, по наследству от бабушки еще достался. Когда выбрался на большак, машины своей не нашел, добирался до соседней деревни пять часов. Оказалось, местные мужики на тракторе утром обнаружили мою машину, шофера звали, искали, не нашли, машину отбуксировали в деревню, поставили во двор к участковому. Мужики от денег отказались, а водку взяли с удовольствием. Участковый долго меня выспрашивал и все понять не мог, что я ночью в лесу делал. О том, что со мной приключилось, я ему не рассказывал, я и сам стал сомневаться, что все это было. Прошло три года, по той же самой дороге довелось мне снова ехать... и тд.
Один из моих рассказов, был напечатан в областной газете. Писала статьи.
None
Показать комментарийЗнакомый автор, приходилось читать)
None
Показать комментарийВит, Вы новое что-нибудь написали? Я на Вашу страницу давно не заглядывал. А мне сейчас стало "жалко" размещать, примерно как ребенка отправлять в мир...
Хотя пишу и пишу.-)
None
Показать комментарийАх .. твою мать!
Как же хочется стать!
Немножечко лучше и чище.
None
Показать комментарийда пишу стихи если это можно назвать стихами скорее это баллады про моих бывших приятелей и знакомых только со временем начинаешь понимать какие они были непорядочныё люди вот такой стишок
саша саша северин
в Пскове он такой один
любит дненюжки в долг брать
а назад не отдавать
иза это от людей
получает пиздюлей
как получит пиздюлей
долг вернёт тогда скорей
у меня в олг деньги взял
как всегда долг не отдал
и за это от меня
он получит пиздюня
как получит пиздюня
долг несёт он до меня
а вот ещё один стишок про ненго
не ходи ты на работу
спинка взмокнет там от пота
лучше дома ты сиди
в магазин ты не ходи
водки там не покупай деньги там не пропивай
у окошка он сидит
и усами шевелит
и разводит он руками
и топочет он ногами
и лидусеньку свою
всюночь вертит на бую
None
Показать комментарий***
Ударил борт о борт испанца,
Скользит по брусу первый крюк, –
И с визгом рубится на шканцах
Осатанелый мамелюк.
Клянёт последними словами
Доминиканец мёртвый штиль,
У капитана под ногами
Дымится брошенный фитиль,
Матрос отчаянный вращает
Обломком тяжкого весла,
И налетают хищной стаей
Корсары с криками "Алла!"
То там, то здесь легко сверкает
Стальная светлая дуга
И отворяет двери рая
Клинок, настигнувший врага.
Разбиты двери, вскрыты трюмы,
Из уст скользнул последний стон,
Испепеляющим самумом
На волю вырвался огонь,
Вечерний ветер тронул ванты,
Лениво дунул в паруса –
Пресытясь, в сторону Леванта,
Как волк, торопится корсар.
Но поздно! горе правоверным:
Уже оттуда, где закат,
Лаваллеттийские галеры,
Спеша, летят наперехват.
***
...Верно, любимая, рано ещё вспоминать,
Есть ещё время до чёрных плащей и поджога,
Сладкой и красной отравленной капли вина…
Есть ещё время… Я только не знаю, как много…
Видишь, вдали за домами, деревьями дым?..
Прав этот демон с куриною костью в петлице:
«Если ты мыслишь, есть повод считаться живым».
А от всего остального легко излечиться…
Ах, как же душу ночная томит тишина!..
Но что-то шепчут в бреду пересохшие губы:
«Мастер, скажите, она вам осталась верна?»
«Я в этот раз поспешил умереть, пока любят».
Полночь срывает одежду и кожу с лица
И без покровов я буду не так безобразен…
Чёрные кони копытами бьют у крыльца,
Капают пеной и рвут повода с коновязи.
***
Летит конёк, косматый, сытый
По узким улицам вперёд
И ломит бронзовым копытом
Заматерелый зимний лёд.
Как у купца гостиной сотни,
Полны у марта закрома!
Бежит и жмётся к подворотням
Седая нищенка-зима,
Крестясь и охая с испугу,
И вслед бранится: - Чтоб ты сдох!..
А в кузне лемех ладит к плугу
Славянский беззаботный Бог.
И пусть назавтра утром рано
Зимы стрелецкие бунты
По слободам бураном грянут,
Захватят башни и мосты,
И под окном ещё завоют
Метельно волчьи вечера
Про тех, что завтра упокоят
И тех, что умерли вчера, -
А всё до солнечной капели
Не так уж долго; а пока
Штурмуют с Масленой недели
Уступы снежной цитадели
Весны потешные войска…
P.S. Всё больше, правда, под другими псевдонимами в последние годы.
None
Показать комментарийВит, хорошо. Правда, не понял, отчего копыто бронзовое... И другое дело, что хочется "невозможного".-) Чтобы автор написал лучше, чем он сам может.
ссылки на "иные места" не дадите?
None
Показать комментарийПисАли и пишу, участвую в лит.проектах.
Вирус графомании я подцепила лет в 6, и эта болезнь оказалась неизлечимой.
Ещё со школы я занялась публицистикой, даже думала подавать на журналистику. Однако, тогда туда без парт.билета было не поступить.
Поэтому занималась любительской журналистикой, публикуясь в "Вечевом центре" (пока он не стал чисто рекламным изданием), пришедшей ему на смену "Новой Новгородской газете"... Переключилась на околосКОТские темы и публиковалась в газетах "Кот и Пёс" (Москва), "Комок" (Красноярск). С чисто литературным проектом выступила на страницах "Новгородского университета" рассказ "Исход" - чёрное юмористическое фентази (сразу лауреатство. Зазналась, и ... потихоньку зависла на 2х крупных проектах "Встречи" и "Реконструкция"
Кому интересно - можете ознакомиться на моих страницах
http://proza.ru/avtor/juliaxexbr
http://samlib.ru/g/grigorxewa_j_e/
Как поссорились мои дед с бабушкой
Юлия Григорьева 2
Семья была дружная. Хорошо известная в Чудове. Дед тогда был директором Чудовской средней школы, бабушка - завучем.
И был у них замечательный по своей вредоносности пёсик Джек.
Шёл мимо дома (по Грузинской) милиционер. И отмашку делал правой рукой в такт ходьбе. Что весьма и весьма не понравилось Джеку. Он выскользнул из ошейника, перемахнул через забор и вцепился Мите в руку. Молча, по своей привычке атаковать без лая.
Тот, уже не молча, стал шарить левой рукой у себя за спиной, пытаясь вытащить оружие из кобуры. Что было замечено любящими хозяевами Джека.
Бабушка сообразила первая: она вылетела на дорогу, вцепилась Мите в руки и отчаянно заголосила
- Сынушка! Родненький! Не стреляй в Джекушку, стреляй, уж, в Стёпушку! То есть, мужа (моего деда). Который так и застыл на пороге дома, обронив челюсть на землю...
Милиционер сплюнул, ещё раз сматюгнулся и тихо-тихо удалился... Видимо, он был потрясён также, как и мой дед. Джек же тихо сидел на дороге, провожал кротким и влюблённым в человечество взглядом, подметая хвостом пространство вокруг себя...
Дед не разговаривал с моей бабушкой больше недели...
© Copyright: Юлия Григорьева 2, 2010
Свидетельство о публикации №210092801056
А это - с конкурса "страшно смешно" (коротенький ужастик в стихах)
Мерцала полная луна
В багровых тучах небосклона.
Иззябший ветер горестно рыдал
В продрогших камышах блуждая.
И жадно чавкал вурдалак
Кишки несчастной жертвы поглощая,
Запихивая в пасть немытыми руками.
На перекрёстке двух кладбищенских дорог.
Он вскоре заболеет и помрёт...
Один!
Без покаянья.
От поноса...
None
Показать комментарийКрепкое копыто, бронзой отливает, звенит, ударяя в лёд, как оковка щита греческого гоплита))
Вит Балашов, Витвольф, Александр Бабарыкин, Миргондель, Данил Прутков.
Почтовый адрес ежели черкнёте (сайтовский почтовый сервис там вроде заработал), могу и книжкой выслать.
None
Показать комментарийСейчас пишу тексты песен,( в стиле-джаз,блюз), ищу композитора-исполнителя.А здесь, с вашего позволения, хочу выложить свои совершенно разноплановые стихи:
Заветное Слово.
Ни медным цветом, ни оловом,
И даже не серебром-
Писали заветное-золотом !
В раствор окуная перо !
Всемирной поэзии Золото-
Вот это-заветное слово !
Всегда оно ярко и молодо,
Всегда откровенно и ново...
Тем словом всё в мире венчали,
Вовек не отправишь на слом,
То Слово, что было вначале,
И Слово, что будет потом !...
* * *
Готическая комната.
(вариация на тему Алоизиуса Бертрана).
..."По ночам моя комната кишит чертями"...
...Мой прадед выступает во весь рост
из своей трухлявой рамы и окунает латную рукавицу
в кропильницу со святой водой"...
Алоизиус Бертран.
Моя ночная комната
Виденьями полна,
Чертями и драконами
Она окружена...
Я слышу очарованный,
Уже немало лет,-
Шуршит в стене вмурованный
Придворного скелет...
Кормилица бесонная
Поёт у камелька,-
Дитя мертворождённое
Качая на руках...
А в тёмной раме, древней,-
В картине на стене,
Ожил родитель гневный
Со шпагой на ремне !...
И не добавят мужества
Рассказы древних книг...
И я,объятый ужасом,
Лицом к стеклу приник....
***
Про Пана-эротомана.
Разгулялись среди трав,
Нимфы-светлые девицы.,
Ловит их за ягодицы-
Пан лесов ,полей , дубрав.
Он играет с ними в прятки,-
Бородатый, хитрый бес,
Ущипнёт и без оглядки,
Убегает в тёмный лес...
Он заводит хоровод,
Он трясёт лохматой гривой,
И смеётся и поёт,
Козлоногий Пан игривый !
Он надеется упасть,
С девой чувственной на ложе,
Только кто же ему дасть?
Вот такому- с козьей рожей ?!
Кукушка.(пер. с болгарского стиха Елисаветы Багряны).
Ходишь-бродишь- хмур и бессловесен,
Расточая дни свои и ночи,
Божий мир и тот- как-будто тесен,
Опустил погаснувшие очи ?
Ах, оставь обиды и укоры,
Слышишь, как бездомный ветер свищет...
Ни к чему волшба и наговОры,-
Никогда не свить мне гнездовИща...
Не родить- ни днём, ни в полнолунье,
Не сидеть в ночи над колыбелью,
Помнишь, нагадала мне, ведунья,
От любови-горькое похмелье ?...
Дай пройти среди звенящих вёсен,
Дай напиться юности бедовой,-
И наслушаться земных весёлых песен,
Насмеяться и напеться вдоволь !...
Всё одно- глаза не наглядятся,
А слова- всю душу не расскажут,
Не закончить к праздникам и святцам,
Бытия невидимую пряжу...
Всё, что нам отпущено до срока,-
Краткий миг под вечною луною,
Я засну когда-то- одинокой,
И проснусь- кукушкою лесною.
***
None
Показать комментарийВит, спасибо. Я бы написал "дробит подкованным копытом".-) А мейл через почтовую систему сайта сейчас отправлю.
None
Показать комментарийЧасто бывает, что мое впечатление представляет собой отклик на произведение искусства другого человека. Например, так.
Мартину Идену посвящается
Жизнь порой невыносима...
Звон секунд неумолимых
Гасит время - мимо, мимо.
И поникшее светило
В небесах торчит уныло
Над землей уже не милой.
Это осень виновата...
Вновь туман светило спрятал,
И в его молочной взвеси
Потерялось Поднебесье.
И застыли в непогоду
У причалов пароходы.
Осень царствует устало...
Ночи мрачной покрывало
Застилает дней провалы.
Ожиданья беспредметны:
Впереди зима - не лета
Отгоревшие сонеты.
Груз обиды беспощаден,
Зол, неистов, грозен, жаден...
Идеал разбит, отброшен -
Крах любви измены горше.
И смертельное решение
Притворилося спасением.
Это родилось после того как перечитала Д.Лондона в очень зрелом возрасте. Ранее читала его книги в 16-17 лет и впечатление было поверхностным, обусловленным сюжетом. Книги помогают осознать, что с годами ты меняешься, причем в ряде случаев - кардинально.
None
Показать комментарийДа-а-а
, после такого мои опусы выставлять на всеобщее обозрение не с руки..
None
Показать комментарийIsuvorova, благодарю, за воспоминания, за жизнь, за талант..
None
Показать комментарийНиколай, домашний почтовый адрес)) По электронному, боюсь, почтальон Вас не отыщет)) Книжку я имею в виду обычную, привычную, бумажную - для сбора пыли в книжном шкафу.))
None
Показать комментарийПаша, Спасибо за представление, пишите, читатели ждут и будут ждать, Ваше трепетное чувство замечательно передано и знакомо многим, счастья и любви..
None
Показать комментарийНиколай, Благодарю.. Не зря живете, а в радость людям..
None
Показать комментарийВит, она не для сбора пыли будет.-) А рядом с Натальей Пискуновой. Жаль мне, что у Владимира Репина нет желания или возможности издаться за свой счет. Он у меня только в "братской могиле", в в трехтомнике "Во имя жизни - от имени сердца" есть. А тираж - только для авторов, 200 экз.